РЕЗЕРВАЦИЯ СЕНТИМЕНТАЛЬНЫХ ИДИОТОВ - Форум
[Новые сообщения · Участники · Правила форума · Поиск · RSS ]
  • Страница 1 из 1
  • 1
Архив - только для чтения
Форум » Только для чтения » Архив старой Тропинки » РЕЗЕРВАЦИЯ СЕНТИМЕНТАЛЬНЫХ ИДИОТОВ
РЕЗЕРВАЦИЯ СЕНТИМЕНТАЛЬНЫХ ИДИОТОВ
галутяночкаДата: Вторник, 27.04.2010, 14:16 | Сообщение # 1
Группа: Удаленные





Итак, это будет мой раздел. Сюда я буду помещать самые разнообразные цитаты, и произведения в целом виде, которые мне нравятся. Поскольку я романтична и сентиментальна, как портовая блядь - мне нравятся именно такие произведения. Кто ненавидит "розовые сопли" - в сад. smile

Добро пожаловать: чсу-шным, глуповатым, верящим в счастливую любовь до гроба. Помещать цитаты без согласия с ведущей раздела - то есть со мной!!! - запрещается. Будет караться с моей стороны матершиной в четыре-шесть слоев и прочими беззастенчивыми проявлениями анэ. Комментировать можно, но без анэ.

Добавлено (20.04.2010, 16:47)
---------------------------------------------
Десять рублей

Татьяна Мазепина

Как мне нравится мой дом. И моя семья мне очень сильно нравится. А самое главное, что своей радостью я могу поделиться с каждым, потому что дом – это мир, а семья – люди.
У меня кончились деньги. Ну, всякое бывает, деньги кончились. В общем-то, ничего страшного, собираясь в университет, взяла термос с чаем, салатик пасхальный, кусочек кулича. Вот только билет на электричку... восемь пятьдесят... а у турникетов часто стоит охрана.
Стояла она и в этот раз. Подхожу к двум высоким мужчинам в чёрных охранных куртках:
– Здравствуйте, у меня деньги кончились, можно я за кем-нибудь пройду?
Улыбаются.
– А завтра уже будут, – обнадёжила я и их, и себя.
Один аккуратно берёт меня под руку:
– Вот, за бабушкой пройдите.
Всё. А когда назад буду ехать, деньги уже будут. В церковной лавке, куда я книжки подкладываю на реализацию, должны дать...
(Продолжить)
Но тётеньки, которая даёт, не оказалось. Ну что ж... Опять проситься у охранников....
Выхожу из храма. Бездомный на пороге:
– Девушка, дайте рубль.
– У меня нет, к сожалению.
– Что? Рубля нет? – улыбается.
– Да... Вот даже на электричку не было... А у вас стакан есть? У меня чай...
– Сейчас-сейчас. Найдём.
Нашлась и миска для салатика, и куличом я поделилась.
– А яичка нету? – спрашивает.
– Яичка нет.
А сам светится. Андреем зовут.
– Вы очень симпатичная, – говорит.
И на моём лице отражается его тёплый яркий свет.
Рассказывает о дочке моего возраста, сам не отсюда.
Наконец, прощаемся.
– Вот, это вам, – в чёрных пальцах блестящая новая десятирублёвая монета.
– Нет-нет-нет, ни в коем случае, – категорически отказываюсь я.
– Возьми, возьми, это сувенир, – категорически упорствует он.
И я беру.
Всё. Не нужно проситься у охранников, переживать. А что в своём доме переживать-то. Моя семья всегда ведь обо мне позаботиться. И разве можно было сомневаться?

Добавлено (20.04.2010, 16:48)
---------------------------------------------
Как хорошо быть мальчиком

Влада Швец

Как хорошо быть мальчиком:
бродить в мешковатых джинсах, расставив кривые ноги,
хлестать по кустам линейкой, ромашки сбивать ботинком…
Никто не внушает, что богу угодны скромные недотроги,
Не щиплет за щеку: ах, красавица, настоящая осетинка.
Ему хорошо: он хлопает дверью и уезжает в Америку,
А ты будешь молча ждать, стихи сочинять убогие,
И выйдешь за первого встреченного на набережной Терека,
Чуть менее высокогорного, чем туры завиторогие –
И счастливы все: родня, подруги, соседи кивают ласково -
Жизнь удалась – ты стала тем самым божественным идеалом.
И вдруг надеваешь ты камуфляж, вспоминаешь устройство Калашникова
И говоришь семье: я должна помочь народу за перевалом.
Отличницы взрослеют примерно в сорок, оставляют на память в раме
Шкурку матери и жены - и становятся пацанами.
Ты топчешь ботинками облака, джинсы – парусом рваным,
У нас есть обычай: всходить на небо мальчиком безымянным.

Добавлено (20.04.2010, 16:50)
---------------------------------------------
Выбор Пути

Дмитрий Османцев

Ты, знаешь, как идти обратно?
-Конечно.

Я вышел на улицу и понял, что дорогу обратно я не помню. Так часто бывает, когда тебя ведут куда-то. Вроде все просто, идешь себе за кем то, а потом оказывается, что все не так просто как изначально казалось. Звонить и спрашивать дорогу было западло, да и неинтересно это. Решил попробовать найти ее сам, благо времени было достаточно. Посмотрел вокруг, прикинул и так и эдак и пошел. Минут через пять вышел куда нужно. Состояние, во время поиска, лучше всего будет охарактеризовано «спокойным интересом». Не было ни страха, ни каких либо других сильных эмоций, зато присутствовал здоровый интерес и намерение придти в нужное место.

Достаточно часто люди оказываются в ситуации, когда нужно сделать выбор. Бывают моменты, когда информации для принятия решения не хватает и это часто ведет к стрессу. Тот, кто хоть раз в жизни заблудился в лесу, меня поймет. Нужно выходить, а куда идти непонятно. А если еще холодно, голодно и сыро, то вообще труба.

Подобные ситуации случаются постоянно. И очень часто выбор осуществляется неэффективно: с большими затратами времени, а так же нервной и физической энергии. В результате человек или опаздывает или оказывается в нужном месте в истощенном состоянии. Если такие случаи проходят часто и отличаются высокой интенсивностью, то это может привести к ухудшению физического здоровья и очень негативно влиять на психику человека.

Между тем, жизнь в мегаполисах очень часто ставит людей в ситуации, когда нужно сделать быстрый выбор и при этом, у людей создается ощущение, что права на ошибку нет. В таких условиях, метод, который позволит принимать решение эффективно, т.е. с минимальными затратами времени и энергии, поможет многим.

Для осуществления успешного выбора, я предлагаю овладеть методом «спокойного интереса». Есть очень большая вероятность, что вы уже делали выбор из этого состояния, т.к. оно естественно для человека и многие люди попадали в него спонтанно. Если так, то вспомните подобную ситуацию: вспомните свои ощущения и чувства в тот отрезок времени. После этого, вызовете в себе те же ощущения и чувства. Запомните это состояние. Научитесь быстро входить в него, что бы в нужный момент оно было доступно вам.

Если вы не можете вспомнить себя в подобном состоянии, то просто постарайтесь вызвать в себе «спокойный интерес». Представьте себя умиротворенным, уверенным в себе, сильным человеком, у которого есть легкий интерес к тому, что происходит вокруг. В одной из книжек А.Н. Медведева, его учитель Ли Н. сказал ему примерно следующее: «В мире нет ничего прекрасного, потому что все прекрасно». Примерно такого качества должен быть интерес, который вы вызовете в себе, т.е. «В мире нет ничего интересного, потому что все интересно». Дальше запомните это состояние и сделайте его доступным.

Теперь при первой возможности пользуйтесь этим состоянием. Безусловно, будут ситуации, когда внешние факторы не дадут вам попасть в это состояние. Но чем больше вы будете осознанно пытаться в него попасть, тем чаще вам это будет удаваться, и тем сложнее будет вывести вас из этого состояния. Следовательно, решения принятые вами будут эффективнее, что положительно скажется на вашем психофизическом состоянии.

Думается, что именно про людей, постоянно находящихся в данном состоянии, говорят, что они в потоке.

Удачи на пути!

Добавлено (20.04.2010, 16:51)
---------------------------------------------
* * *

Ольга Тишина

Говорят, я могу растворяться в другом,
Словно форма в мелькании спиц.
Говорят, я могу быть заснеженным льдом
И огнём, что не знает границ.
Но когда наши души вдвоём и нигде,
Моя сущность теряет края.
И я вижу лицо на дрожащем стекле.
Это ты. Ну, а может быть я...

Добавлено (20.04.2010, 17:08)
---------------------------------------------
Ода музыке

Ксания Чуракова

Я не представляю, как бы я жила на этом свете, если бы не было музыки. Ритм шагов, шелест листьев – уже музыка. И как же я могу не замечать этого, когда она – везде? Даже мысли в голове, задумки, идеи – музыкальны, они звучат, даже если не произносишь их вслух.

Музыкальны глаза, движения пальцев, улыбки, книги, картины, дружба, времена года, города, страны, континенты, планета Земля, особенно это чувствуется, если смотреть на неё из космоса.

Когда наблюдаешь рассвет, он похож на тонкие звуки скрипки и ксилофона, а когда смотришь на закат – это целая оркестровая феерия!

А слышите, как звучит тишина, сосредоточение и молитва? Это космически.

А какое счастье, когда музыка звучит через голос и инструменты.

Иногда я полдня не могу взяться за какое-то нужное дело, всё из рук валится, и внутри копится энергия, не находящая себе применения. И только за клавишами пианино наконец-то наступает облегчение, музыка вырывается из пальцев водопадом. Я не умею играть, совершенно не умею, и когда играю, с удивлением чувствую, что это не моя музыка, я только её проводник. И такую я ощущаю благодарность, что музыка иногда позволяет играть её даже людям, которые не умеют этого делать.

Когда слышишь музыку, рокочущие мощные нижние ноты и взмывающие вверх, трепещущие, прозрачные как ручей высокие ноты, сердце раскачивается, как на качелях и можно раствориться полностью в звуках. И на смену всему до ужаса надоевшему приходит восторг и свобода. Для меня это рай на земле.

Я не музыкант и не стану им. Если только в другой – счастливой жизни. Но и в этой жизни я уже знаю, что ничего лучше музыки быть не может.

Добавлено (20.04.2010, 17:10)
---------------------------------------------
Ощущение жизни

Ксения Чуракова

***

Мы сон, мы трава, мы тени скользящие,

Какие-то зыбкие, ненастоящие,

Вращается звездное небо над нами,

А мы мотыльки на игле мироздания.

(© Детидетей)

Ужасно хочется жить! Я догадываюсь, как это дико звучит, когда есть здоровье, крыша над головой, сносное обиталище. И так много несчастных людей, больных и обездоленных, которые желали бы иметь все те возможности, которые имею я. И, тем не менее, это какой-то безысходный тупик. И даже когда все блага в жизни присутствуют, не хватает одного, самого существенного – ощущения жизни. Что это такое вообще, трудно объяснить. Это не зависит ни от времени, ни от места. Просто иногда это загадочное счастье приходит и всё вокруг наполняет собой так сильно и мощно, что ничто не может испортить такое.

Просто сидишь иногда и играешь на пианино непонятные импровизации и чувствуешь, как легко-легко бегают пальцы, и музыка такая нездешняя, словно пришла из Космоса. Просто говоришь с кем-то у костра до утра и улыбаешься, и чувствуешь, что тебя понимают и ты понимаешь и души уже крепко связались ниточками дружбы.

Просто видишь перед собой океан и скалы, дышишь тишиной и ветром и, наконец-то, чувствуешь свободу и умиротворение.

Просто встречаешь радостного друга в большом городе, который бесхитростно делиться событиями из своей жизни.

Просто слушаешь концерт и видишь сверкающие и вдохновенные глаза музыкантов.

Просто сам собой сотворился новый гобелен и вдруг понимаешь, что удалось, удалось-таки передать свой замысел!

Просто позвонил нежданно хороший человек и позвал в гости.

Просто ночью не спится и вдруг прибегает кошка и щекочет своими усами и мурлычет. И только тогда засыпаешь, чтобы увидеть сон про лето.

Просто...

...И приходит это ощущение, когда понимаешь, что живёшь по-настоящему и живёшь сейчас. И это не в мечтах, не в прошлом и будущем, а в это мгновение, вот оно - здесь, окутало с головы до ног и наполнило восторгом. И почему вдруг всё это исчезает, словно и не бывало? Это как в книжке про Питера Пэна в самом начале говорится про неуловимую улыбку мамы Венди. Которую никак не удавалось поймать. По словам автора это было похоже на ящички, которые можешь открывать всегда, но останется ещё один про запас, сколько ты не открывай.

Что-то вроде того и с ощущением жизни. Всё вокруг вполне располагает к довольству, все хорошо: в меру дел и в меру развлечений, всё более или менее благополучно. Но вдруг наступает момент, когда понимаешь, что не можешь больше врать себе, потому что это и не жизнь вовсе, а так, беспомощные попытки найти своё русло и приход в итоге к одной и той же ненавистной обыденности и рутине. И всё обман и нет ни призвания, ни дружбы, ни доброты. В противовес этим словам теперь другие: карьерный рост, выгоды, равнодушие, быть как все и делать много никому не нужных дел, чтобы были средства к существованию. Одна и та же проторенная дорога, по которой идут чужие и закрытые друг от друга люди. Идут вперёд, потому что она протоптана, и надо же куда-то идти, в конце концов. Идут, идут, безмерно устав и уже ни о чём не задумываясь, по инерции. И какой жалкий смысл своим делам и мыслям придумать, когда просыпаешься тоже по инерции, а за окном вязкие попытки рассвета. И вечера такие долгие, как тёмное, липкое болото. И всё одно: надоевшие многоэтажки напротив, а на улице лязгающий ветер со своими ледяными иглами. И одни и те же усталые лица, с которыми говоришь о пустяках. Болтовня и словомешалка. Чужих людей соединённость и разобщённость близких душ... А иные, любимые, заняты своими делами, и совсем ни к чему их беспокоить, чтобы не огорчать... Им, наверное, тоже нелегко и когда вспоминаешь о них, то пытаешься протянуть мысленные радужные мостики дружбы через серые облака, нависшие над Москвой.

***

Сегодня вдруг пришли в голову слова, которые так утешали меня иногда.

Из целого огромного романа-эпопеи Толстого я полюбила больше всего эти слова, вложенные в уста Пьера: «Ежели есть Бог и есть будущая жизнь, то есть истина, есть добродетель: и высшее счастье человека состоит в том, чтобы стремиться к достижению их. Надо жить, надо любить, надо верить, что живём не нынче только на этом клочке земли, а жили и будем жить вечно там во всем».

И ещё до того, как я прочитала «Войну и мир» то думала, что есть заполнять свою жизнь важными и хорошими делами, то это и есть счастье. Но это всё равно не помогало, потому что я чувствовала, что в любом своем действии и поступке я хочу видеть смысл. И в эти февральские дни мне вдруг вспомнился случай, который был со мной в Каире год назад. Мы много сидели в Интернете из-за его дешевизны, и мне иногда писали разные русские люди, живущие или бывшие в Египте. И у меня на сайте Вконтакте висел смешной вопрос: «Хотели бы вы жить 300 лет?». И какой-то незнакомый парень мне написал что-то вроде: «И что, ты думаешь, 300 лет – это много? Да ты ничего не успеешь, смотри, как время летит! И как вообще ты собираешься провести эти 300 лет?». Мы стали переписываться, говорить о призвании, и этот парень вдруг закидал меня вопросами, зачем вообще что-то делать, в чём смысл, если мы умрём, и всё равно ничего не останется после нас, только прах и пыль? Я с жаром отвечала, что смысл есть. Но на каком-то важном вопросе прервалась и пообещала ответить потом (мне нужно было уходить). И за всеми каирскими похождениями и делами я забыла про наш разговор. И потом, спустя время, это воспоминание словно иглой укололо меня и стало так грустно и тяжело, что я не ответила, не подумала о таком важном вопросе. И теперь только поняла, что на главные его вопросы так и не ответила. И не только ему не ответила, а, прежде всего, себе самой не смогла ответить.

Признаться, во многих важных вещах я всё-таки не вижу смысла. Они хороши и полезны, но какого-то глубинного осознания своих действий не происходит. Единственное, в чём я вижу счастье – это творчество, призвание - такое, чтобы можно было всю энергию и силу этому делу отдавать. И я ужасно устала от слов, что «ты своё призвание найдёшь, не всё сразу». Да, такие слова мне говорят друзья, говорят, действительно, от души и верят в них. А я уже не могу больше верить. Я хочу всего этого сейчас, жадно и нетерпеливо, как глоток родниковой воды после плаванья в солёном море. Я хочу сейчас, теперь отыскать смысл, отыскать это призвание. Сколько можно ждать ответа? Умные люди говорили, что нужно прислушиваться к себе, к интуиции, всё пробовать и будут какие-то знаки свыше. Я, наверное, разучилась... Где найти терпения, как научиться прислушиваться, когда смотришь в это чёрное небо и кажется, что нет там вообще ничего, одна пустота. В детстве я была гораздо терпеливей, я спокойно пробовала разные интересные занятия, вживалась в них, радовалась. Я умела тогда быть счастливой от малого. А сейчас разучилась быть счастливой даже от многого. Разучилась погружаться в дела, которые делаю, даже читать разучилась так, чтобы всю книгу проживать как свою жизнь.

Я чувствую так, словно сижу на берегу реки жизни, и там всё происходит, течёт, живёт! А я лишь сижу как недвижная кукла за гранью этого и смотрю на чужие жизни, и так и сидеть много лет. И вся жизнь так может пролететь без меня...

И где же это неразгаданное настоящее, наполняющее и вместе с тем вечно ускользающее?

Добавлено (20.04.2010, 17:15)
---------------------------------------------
Красота небесная

Андрей Андреев

Ветреный и слегка тревожный майский вечер, Трамвайный проспект. Возле угла пятиэтажки, на выходе из уютного дворика цветет душистыми белыми цветками дерево.

Подхожу к нему замедляющимся шагом, протягиваю лицо меж белых ветвей, вдыхаю аромат. И был замечен - две местные женщины издалека отмечают красоту дерева:
- видишь и мужику нравится...
Улыбаюсь:
- конечно, красота какая у вас здесь растет
- да, яблоня в цвету
- только это не яблоня. Я такого нигде больше не видел
- это наша красота. Красота небесная...

Добавлено (20.04.2010, 17:48)
---------------------------------------------
***

Вера Полозкова

Перевяжи эти дни тесемкой, вскрой, когда сделаешься стара: Калашник кормит блинами с семгой и пьет с тобой до шести утра; играет в мачо, горланит блюзы – Москва пустынна, луна полна (я всех их, собственно, и люблю за то, что все как один шпана: пусть образованна первоклассно и кашемировое пальто, - но приджазованна, громогласна и надирается как никто).

Кумир вернулся в свой Копенгаген, ехиден, стрижен и большеглаз; а ты тут слушаешь Нину Хаген и Диаманду еще Галас, читаешь Бродского, Йейтса, Йитса, днем эта книга, на вечер – та, и все надеешься просветлиться, да не выходит же ни черта – все смотришь в лица, в кого б залиться, сорваться, голову очертя.

Влюбиться – выдохнуть как-то злобу, что прет ноздрями, как у быка: одну отчаянную зазнобу – сто шуток, двадцать три кабака, - с крючка сорвали на днях; похоже, что крепко держат уже в горсти; а тот, кого ты забыть не можешь, ни «мсти», ни «выпусти», ни «прости» - живет, улыбчив, холен, рекламен и любит ту, что погорячей; благополучно забыв про пламень островитянских твоих очей.

Ты, в общем, целую пятилетку романов втиснула в этот год: так молодую легкоатлетку швыряет наземь в секунде от рекорда; встанешь, дадут таблетку, с ладоней смоешь холодный пот; теперь вот меряй шагами клетку своих раздумий, как крупный скот, мечись и громко реви в жилетку тому, кто верил в иной исход.

Да впрочем, что тебе: лет-то двадцать, в груди пожар, в голове фокстрот; Бог рад отечески издеваться, раз уж ты ждешь от Него острот; Он дал и страсти тебе, и мозга, и, в целом, зрелищ огреб сполна; пока, однако, ты только моська, что заливается на Слона; когда ты станешь не просто куклой, такой, подкованной прыткой вшой – тебя Он стащит с ладони смуглой и пообщается, как с большой.

Пока же прыгай, как первогодок, вся в черноземе и синяках: беги ловушек, сетей, разводок; все научились, ты всё никак; взрослей, читай золотые книжки, запоминай все, вяжи тесьмой; отрада – в каждом втором мальчишке, спасенье – только в тебе самой; не верь сомнениям беспричинным; брось проповедовать овощам; и не привязывайся к мужчинам, деньгам, иллюзиям и вещам.

Ты перестанешь жить спешно, тряско, поймешь, насколько была глуха; с тебя облезет вся эта краска, обложка, пестрая шелуха; ты сможешь сирых согреть и слабых; и, вместо модненькой чепухи -

Когда-нибудь в подворотне лабух споет романс на твои стихи.

Добавлено (20.04.2010, 17:55)
---------------------------------------------
Р Е К В И Е М

Леонид Каганов

Она умерла. Я не знаю, как сейчас об этом писать, я не могу об этом писать. Я пытаюсь делить Вселенную на ноль. Я пытаюсь делить на ноль себя, Москву и эту осень — разум выдает ошибку как последний калькулятор. Она умерла. Это невозможно понять. На ноль делить нельзя — я помню это из школьных уроков, но не помню почему. Кажется, результатом будет бесконечность. Бесконечность не помещается в голове, с раннего детства я пытался представить бесконечное пространство космоса, но не мог. С годами я привык, что это так. Просто поверил, что космос бесконечен, потому что больше не во что было верить. Человек всегда может привыкнуть к тому, что не может представить.

Она умерла. Круглосуточная морзянка. У — мер — ла. У!мер!ла! У — мер — ла. Три точки, три тире, три точки — бьются сигналом бедствия, чуть затихая во время сна, работы и общения с друзьями.

Она умерла. Мы познакомились с ней случайно, хотя вскоре выяснили, что не могло быть иначе — мы давно ходили по одним и тем же улицам и друзья наших друзей были знакомы. Я предложил послушать плеер и протянул ей один наушник. Мы слушали музыку и я смотрел в ее глаза — я знал, что так рождается любовь. Она смотрела в мои глаза — она тоже это знала, как выяснилось позже. Я влюбился с первого взгляда, я знал, что такой девушки не могло появиться на Земле, это невероятная ошибка. Она ответила не сразу — женские чувства более инертны, мне пришлось доказывать, что я именно тот, кого она ждет — не такой как все, талантливый, веселый. Зато потом мы уже не расставались до самого конца. По всем законам логики и эстетики я должен был погибнуть вместе с ней, но почему-то я остался жить.

Она умерла. Наша любовь была такой же безграничной и неповторимой, такой же неслыханной и неземной, какой бывает каждая неповторимая любовь. Мы гуляли по улицам, переплетая пальцы рук. Мы целовались на эскалаторах, которые казались возмутительно быстрыми и короткими. Мы переписывались по интернету, потому что нам не хватало встреч. Мы писали друг другу стихи — это были самые лучшие стихи в мире. Мы искали на ветке сирени цветки с пятью лепестками и съедали их, загадывая желания. И желания всегда сбывались.

Она умерла. Мы не представляли себя друг без друга и расставание на неделю казалось невозможным. У нее было слабое сердце, и она бы, наверно, умерла от горя, если бы некий оракул ей предсказал, что пройдет всего несколько лет и я буду жить с другой женщиной. А разве сам бы я в это поверил? Но разве у меня был выход? Я знаю, что она меня простила. Ведь и я бы не желал, чтобы она оставалась всю жизнь одна после моей смерти. Но сам я не могу себе этого простить.

Она умерла. Удивительно, но мы никогда не ссорились. Как мы могли ссориться, если у нас полностью совпадали и вкусы и привычки? Мы понимали друг друга с полуслова и веселили знакомых, если, не сговариваясь, хором отвечали на вопросы. У нас были свои тайны и ритуалы, свой язык. Конечно, мы называли друг друга уменьшительными названиями зверюшек. Мы были очень породистыми зверюшками, не какими-нибудь «рыбками», «котиками», «зайчиками» или совсем безыдейными «малышами».

Она умерла. У нее были удивительно пышные волосы почти метровой длины — к ней подходили на улицах парикмахерши, уговаривали срезать и продать. Когда волосы запутывались, я часами их распутывал, боясь порвать хоть один волосок — это занятие нам очень нравилось. У нее были стильные клёши и хипповские фенечки на руках. Мы объехали автостопом всю Европу. Мы пили абсент в Праге и курили марихуану в Амстердаме. Мы ночевали в нашей маленькой палатке, залезая в один спальник на обочинах немецких автобанов и французских железных дорог. Мы слышали крики сов в польской дубраве и боялись утреннего комбайна на австрийском кукурузном поле. Мы искренне верили, что так будет всегда. Женщине, с которой я сейчас живу, нельзя рассказывать об этом — она лишь удивленно поднимет брови: а как вы жили без удобств? Она, в общем, неплохая женщина, она довольна своей жизнью с перспективным журналистом, хотя и не интересуется моей работой. Она читает журналы мод, мечтает водить собственную иномарку и летать зимой с каким-нибудь мужчиной на Канары — например со мной.

Она умерла. До последнего мига она так и не узнала, что умирает. Я не знаю, когда это произошло, не знаю даже, где похоронено ее тело. Я знаю одно — мать вашу еб, та женщина, с которой я живу, никогда не сможет мне ее заменить, пусть даже она похожа чертами лица, пусть у нее такое же имя, фамилия и номер паспорта...

Добавлено (20.04.2010, 18:27)
---------------------------------------------
К осени нашей - короче дни...

Андрей Каменских

Жене Назаровой

К осени нашей -
короче дни,
слаще - краюхи,
а ливни - хлеще,
в небе призывней
горят огни -
души любивших
мужчин и женщин.

Страсти и грёзы их -
все ли зря?..
Чем рассчитались
они с судьбою?..
В будущем пламени
сентября,
может, и мы догорим
с тобою,

может, и нам
суждена несмерть,
может, и наши
крыла не рвутся?..

...Знаешь, не боязно
ввысь лететь -
страшно опомниться.
И вернуться.

Добавлено (20.04.2010, 18:35)
---------------------------------------------
Анатолий Жестов

Дзен.

В канун просветленья,
Спокоен и невесом,
На фоне окна,
Среди первых лучей зари,
Ты вновь говоришь
-Так какого же цвета гром?
И я отвечаю ударом в лицо
-Смотри.

***
Я могу не писать. Боже, как я могу неписать!
Hа трагической ноте, уклюжей походкой хорея,
Или белым стихом. Hесомненно, мне Бродским не стать.
Hу, а если и стать - я им стать никогда не посмею.
Я могу не писать. Пой же ворон свое "невермор"
Мне отныне легко, я свое оторал на три шага.
Это очень легко. Да о чем тут вообще разговор?
Hе пишу, потому что могу. Hе в Пегаса бумага.
Я могу не писать. Я могу не писать лучше всех.
Hе кровавить словами плевков на бумажном снегу.
Почему я пишу? - Я беру на себя этот грех,
Потому, что я выбрал - писать. Потому, что могу.

Добавлено (22.04.2010, 01:25)
---------------------------------------------
Ничего особенного

Татьяна Мазепина

Мой недавний знакомый, с которым мы совершенно случайно познакомились на моей литературной студии – у нас был телемост с другим литературным клубом, а он отвечал за техническую часть – спросил в письме, как я провела выходные. Я подумала, что если возьму и откровенно ему отвечу...

О том, что субботнее утро начала с того, что писала отзыв на посещённый спектакль о детской клинической больнице и о священнике, которого любили все, вплоть до Папы Иоанна Павла второго. А потом компьютер выключился, потому что кончилась зарядка, а в доме почему-то не работают все розетки.

Потом мы с Таней, с которой вместе живём, пошли выбивать большой тяжёлый ковёр. И оглядываясь по сторонам, думали, что от наведения чистоты внутри надо будет перейти к наведению снаружи – почистить прудик в нашем дворе, в который даже иногда прилетают утки.

А потом приехал Танин друг – эфиоп Патрик. Точнее полуэфиоп (другой родитель русский), но это не мешало ему по нашей просьбе демонстрировать непостижимые звуки амхарского языка. Потом они с Таней пошли в лес, а я в церковь...

если бы я всё это...

А после службы я в Макдоналдсе (розетки же дома не работают) писала отзыв другу-писателю.

А утром в воскресенье, после того, как будильник тщетно попытался вызволить меня из мира сна, меня разбудили своим пением птицы. Нет-нет, я не осталась ночевать в лесу, куда ходили Таня и Патрик. Просто мы живём в Одинцово, и у нас много деревьев и птиц.

Я проснулась и снова пошла в храм.

А вернулась с тётей, которую часто встречаю с кружечкой у двери храма. Мы пообедали, она помылась и все вместе втроём (с Таней, но без Патрика) мы пели военные песни.

если бы я обо всём об этом...

А потом я проводила тётю, и стала читать книгу на английском, которую мне подарил знакомый монах брат Джон (он же и её автор). Вообще он итальянец, но в детстве с родителями переехал в США, а теперь живёт во Франции в экуменической общине Тэзе.

А потом в 23.00 я пошла гулять, чтобы подышать, подумать и пообщаться с деревьями. А когда вернулась принялась стирать. И ровно в 00.00, подходя к постели, увидела смс от любимого друга, который спрашивал, так почему я всё-таки не хочу своих детей...

Я подумала, что если бы я всё это рассказала своему недавнему знакомому, он бы, наверное, испугался и, может, перестал бы со мною дружить. Поэтому я мягко уклонилась от ответа: «Хорошо, ничего особенного, а у тебя?».

Добавлено (22.04.2010, 01:54)
---------------------------------------------
Это особо сентиментально... стихи моей экс-подруги... благодаря страданиям по которой я и увлеклась ппп:

Юлия Фадеева

* * *

Старый анекдот.
У чукчи спрашивают: «Вы шоколад любите?»
«Нет»,- отвечает. «Фольга в зубах застряет однако».

Возможно, Карлос Кастанеда прав,
И мы шуршим - как фантиком конфетным -
Реальностью, фальшивую монету
За полновесный золотой приняв.
Вновь угодив к истоку всех начал,
Осознаем, что твердью звали воду,
Что техник Васин создавал погоду,
А соловей - невнятицу мычал.
И ясно, словно бежевый грейпфрут
Прозрачно-сине-розового цвета,
Что все трезвы, особенно – поэты,
И что законы Паркинсона врут,
Что Кастанеда – тоже на бобах,
А мы, не развернув, жуем конфету
И снова от Мессии ждем ответа,
Скрипя фольгой, навязшей на зубах…

* * *
Задумчивость, грёзы, прострация.
В париже беспечных улыбок
Уместна до мистификации
Прелестная, милая Ыба.
Феликс Коган.

Напасьянсившись, пальцы устали -
Бесполезна моя ворожба.
Суть свою постигаю едва ли:
Я не рыба, не Ыба, не ба,
Не служила я музой поэту,
Но случалось - был музой поэт,
Не была я Галлею - кометой,
Вообще – ни одной из планет,
Я не стала заклятием - магу,
Не дарила сновидящим – снов,
И мое не писали на стягах
Имя рыцари круглых столов.
Кто я? Что я? Зачем я и чья я?
Безответных вопросов раба,
Лишь одно до конца постигаю:
Я не рыба. Не Ыба. Не ба.

Эволюция

Станем мы суперустойчивы: хворей ужасных прошлого
Вроде холеры, чумы, и - в конверте - сибирской язвы
Будем бояться не больше мы, чем проявлений пошлого
Насморка или иной пустяковой какой заразы.
Словно бульдозеры, сможем мы плиты сдвигать бетонные,
А со сверхпрочной броней мы срастить умудримся кожу.
Переплывать океаны, бросаться на дно каньонов и
Годы не есть и не пить - мы, конечно, сумеем тоже.
Выше зубов упакованы пушками да кастетами,
Будем спокойно взирать на глобальные катаклизмы,
И, может статься, пра-правнуки нас назовут поэтами
Эпохи
развитого
терроризма.

Медитация

Будда сидел под смоковницей... Мочки ушей
Почти достигали пупка... Будда думал: "Вот странно...
Все я познал: сущность сущности, вещность вещей,
А тянет, поди ж ты, в сансару, отнюдь не в нирвану..."

* * *
Мне так легко! Нет, даже не легко,
Мне - просто. Словно я - уже не я,
А апельсин, в кастрюльке - молоко
Или - таблица умножения.
Как будто я - совсем простой предмет,
Обыденный до степени такой,
Что замечаешь только, если нет
Меня - с тобой.

Добавлено (23.04.2010, 20:47)
---------------------------------------------
Мое сегодняшнее открытие. Прямо новый Есенин, ИМХО.

Я так боюсь в тебя влюбиться

Николай Филон

Я так боюсь в тебя влюбиться:
В тебе одной – и лед, и зной.
Ты выпорхнешь из сердца птицей –
И станешь раной мне сквозной.

Мне б на любовь махнуть рукою,
Остаться в статусе «друзья»,
Но что-то есть в тебе такое,
Что без тебя уже нельзя.

Тебя б украсть, с тобой забраться
На самый краюшек земли.
Я ж вижу, как тобой томятся,
Исходят жаждой кобели.

Здесь ревновать – смешно и глупо,
Но кошки душу мне скребут,
Ведь на корню тебя всю скупят,
Потешатся и продадут.

Как жить потом мне с этой раной?
Кого винить: себя, судьбу,
Что ты, из юной, первозданной,
Достанешься мне как «б/у»?

Я начинаю жутко злиться,
Но как дилемму разорвать?!.
Мне боязно в тебя влюбиться,
Еще страшнее – потерять.

Добавлено (24.04.2010, 00:37)
---------------------------------------------
Свидание с морем

Николай Филон

Много есть на земле несравненных пейзажных нарядов,
Но ничто так не может, как море, нам чувства вскружить.
И влюбляемся мы, словно в женщину, с первого взгляда
В эту синюю нежность всем сердцем, на долгую жизнь.

Я сегодня в Крыму. Чувства с мыслями спорят:
Не могу, хоть убей, подобрать сокровеннейших слов.
Я навстречу бегу, задыхаясь, кричу: «Здравствуй, море!
Голубая мечта и моя голубая любовь!»

О твою красоту не одно в мире сердце разбилось.
Корабли ведь и те из портов к тебе вечно спешат.
Море, счастье мое, ты мне долго и сказочно снилось.
Эта сказка сбылась. Посмотри, как ликует душа!

Я всегда о любви говорю не словами, а сердцем,
Но сейчас мои губы не в силах эмоций сдержать:
«Я глаза проглядел, но тобой не могу наглядеться,
Без тебя, вот поверь, мне ни жить, ни мечтать, ни дышать!»

Дни свиданий прошли и на сердце так траурно стало:
Расставанье с любовью – всегда для меня приговор.
Я собраться хочу, чтобы высказать все до вокзала,
А тут ветер норд-ост затевает пустой разговор.

Ах, постой, не мешай! Я сегодня прощаюсь ведь с морем.
Может, больше судьба не назначит свидание вновь…
Прослезилась душа. Я кричал: «До свидания, море!
Голубая мечта и моя голубая любовь!»

Добавлено (26.04.2010, 01:08)
---------------------------------------------
Нашла старые стихи, которые мне посвящал один хороший человек...

Елисей Дутковский

***

Стылым сумраком октября
Осень рубит последние планки.
Наша встреча случилась не зря,
Так встречаются птицы-подранки,

Так встречаются облака
В небесах, что не ведают долга,
Так истоков ищет река,
Не гадая: надолго - не долго?

Но река приходит к истоку
И, петляя, живет в берегах.
Облакам не нужны пороги,
Их свобода в седых небесах.

А тепло - не уютная сказка,
А пронзающий ветер равнин.
Круг замкнулся, но вот и развязка:
Не умею любить, хоть любим.

Не уйду, не забуду, не брошу.
Позовешь - постараюсь прийти.
Слез не нужно! Прости, не нарочно
Я свои заметаю пути.

Ты права - не могу привязаться,
От людей отдалившись чуть жить.
Но поверь - лучше быть, чем казаться.
И быть рядом - важней, чем любить.

***

От угрюмого рассвета
До желанного заката
Под ногами - стекловата,
Да по жизни - босиком.
Я еще умел быть слабым,
Обжигался, если падал,
Выступал нестройным ладом
СтаканОм да косяком.

Но волчонок вырос зверем.
Сколько дальше - век отмерит.
Сталь каленая на деснах -
Не молочные клыки.
Я не разучился верить,
Но забыл искомый берег
И швырнул в окно и двери
Стаканы и косяки.

В эту ночь я не был грубым...
Ты коснулсь волчьей шубы,
И твои впивались губы
В нервов спутанную нить.
В эту ночь я не был черным -
Злобный волк неприрученный,
Твой, ничей, живой, никчемный,
Неприученный любить.

Добавлено (26.04.2010, 01:10)
---------------------------------------------
И еще одно - его же

***

Я шел по праздникам и будням,
Лечил ядреной солью раны,
Плевал в лицо шутам и судьям,
Ища себя на дне стакана.

И верил лишь свинцу с кастетом.
Но вдруг - в глазах увидел бездну.
Вопрос: умру или воскресну?
Светил, меняя километры.

Ответ один, что жизнь - дорога,
Все остальное - просто бегство.
Души незримое соседство
Меня застигло у порога.

Я знал тебя, когда - не помню.
Все это не было... и было.
Тебя не знал, но сердце ныло,
И что-то билось: мы знакомы.

А дальше? - Чувство? Похоть зверя?
Тепло руки - не к месту слово.
Ты веришь? Кто еще поверит
Таким признаньям Казановы?

Сообщение отредактировал галутяночка - Среда, 28.04.2010, 01:28
 
галутяночкаДата: Пятница, 09.07.2010, 21:00 | Сообщение # 2
Группа: Удаленные





СЛОВО О ЛЮБВИ

Эдуард Асадов

Любить - это прежде всего отдавать.
Любить - значит чувства свои, как реку,
С весенней щедростью расплескать
На радость близкому человеку.

Любить это только глаза открыть
И сразу подумать еще с зарею:
Ну чем бы порадовать, одарить
Того, кого любишь ты всей душою?!

Любить значит страстно вести бои
За верность и словом, и каждым взглядом,
Чтоб были сердца до конца свои
И в горе и в радости вечно рядом.

А ждет ли любовь? Ну конечно, ждет!
И нежности ждет и тепла, но только
Подсчетов бухгалтерских не ведет:
Отдано столько-то, взято столько.

Любовь не копилка в зашкафной мгле.
Песне не свойственно замыкаться.
Любить это с радостью откликаться
На все хорошее на земле!

Любить это видеть любой предмет,
Чувствуя рядом родную душу:
Вот книга читал он ее или нет?
Груша... А как ему эта груша?

Пустяк? Отчего? Почему пустяк?!
Порой ведь и каплею жизнь спасают.
Любовь это счастья вишневый стяг,
А в счастье пустячного не бывает!

Любовь не сплошной фейерверк страстей.
Любовь это верные в жизни руки,
Она не страшится ни черных дней,
Ни обольщений и ни разлуки.

Любить значит истину защищать,
Даже восстав против всей вселенной.
Любить это в горе уметь прощать
Все, кроме подлости и измены.

Любить значит сколько угодно раз
С гордостью выдержать все лишенья,
Но никогда, даже в смертный час,
Не соглашаться на униженья!

Любовь не веселый бездумный бант
И не упреки, что бьют под ребра.
Любить это значит иметь талант,
Может быть, самый большой и добрый.

И к черту жалкие рассужденья,
Все чувства уйдут, как в песок вода.
Временны только лишь увлеченья.
Любовь же, как солнце, живет всегда!

И мне наплевать на циничный смех
Того, кому звездных высот не мерить.
Ведь эти стихи мои лишь для тех,
Кто сердцем способен любить и верить!

Добавлено (09.07.2010, 21:00)
---------------------------------------------
Когда-то я писала рассказ про такую любовь, не зная, возможна она или нет.

Позже узнала, что такие истории есть. Еще позже - что их много. А сегодня вот прочла эту книгу. Окрыляет. smile

http://erlobus.com/index.php?content=boock&page=full

 
Форум » Только для чтения » Архив старой Тропинки » РЕЗЕРВАЦИЯ СЕНТИМЕНТАЛЬНЫХ ИДИОТОВ
  • Страница 1 из 1
  • 1
Поиск:

Используются технологии uCoz